Rajada de monstros

Acordou num êxtase cercado de um doce cansaço. Logo ao sentar-se na cama, percebeu que o suor, que ele achava que era dela, era mero desejo de frustrado apaixonado. Dos sussurros de amores que passeavam pelos seus ouvidos, restara apenas o barulho do ventilador, a evitar o silêncio em seu quarto.

Foi ao banheiro, ansioso para que um banho gelado apagasse a chama do amor que vinha só dela. Debaixo do chuveiro, viu-se tentado a senti-la num deslizar de sua mão. Logo abriu os olhos e se viu na escuridão da madrugada, sem qualquer vestígio de um abraço ou de um afago ainda mais íntimo.

Enxugou-se na frente do espelho. Graças à luz do corredor do prédio, a basculante iluminava sua imagem. Enxergou a piedade em seus olhos, sedentos pelo sorriso pleno que o fazia sorrir a cada instante do lado dela. Sua boca secava na ausência dos lábios dela, era um deserto, uma quentura que lhe dava mal-estar. Na febre que o fazia delirar, gemia ansioso por aquele nome.

Seus olhos deslizaram pelo resto do corpo. Por um momento, era somente desejo. Um desejo cercado de lamúria e de uma carência que não se restringia a mero prazer erótico e solitário. Sentia o corpo se molhar, mas não era somente do banho que ainda não secava. A sensação era de que as gotas que tentavam gelar seu coração surgiam como gasolina para aflorar todo o seu sentimento.

Pulsava. O coração pulsava, o corpo pulsava. Foi em direção ao computador. Começava a ofegar, pedia "vem, vem...". Em seus dedos escorriam um coração, em palavras tentando dizer tudo. E era tanta coisa guardada... Tantas palavras caladas diante da hora em que ela se despediu em silêncio, não se preocupando nem em bater a porta.

E agora ele respondia a cada palavra fria com um jorro amargurado, no fervor de um amor mal correspondido. Das palavras que aqueciam suas noites insones, vinham agora as descrições das madrugadas dolorosas, cada vez mais dolorosas, cada vez mais solitárias.

E gostava do que sentia naquele momento. Daquele rancor repentino que tomava conta de seu peito. Aquele fogo que caía enraivecido sobre a mulher que amava. Agonizava os últimos momentos de desejo. Sem culpa, sem pudor, dizia tantos nomes para ela. E o gosto era de um prazer, um prazer em torturar o sofrimento por ela a cada palavra mais depravada.

Deixou-se entregar a um último lapso ofegante. Experimentou sorrir, um riso cínico, um riso de assassino. E deixou o rosto cair sobre o teclado. Já não se importava com aquele suor que tomava conta de seu corpo. Sabia que era uma forma de se libertar de todo o calor que ela causava nas noites em que não adormecia.

Imprimiu o texto. Iria ler ao acordar. Não, não iria entregar para que ela lesse. Aquele passo era desnecessário. Finalmente, aprendera a soltar sua rajada de monstros diante de um amor que o deixava de mãos atadas.

Malcriada

Mais um atrevimento poético. Este que vos escreve não toma jeito...

*****

Obedeceu quando ele pediu que ela engolisse o choro
E não desdisse a desculpa esfarrapada dele praquele fio de cabelo loiro
Deixou-se entregar a mais um doce devaneio
Para não ser poupada do arrepio que dava o beijo dele em seu seio

Mentiu pra si mesma quando ele esqueceu o aniversário de casamento
Caiu na defesa de achar que ele tem muita coisa no pensamento
Calava a infelicidade no medo de que doesse a saudade
De um amor de onde não restou nem a vontade

Aceitava o fato de ele ter uma amante
Isso explicava ele estar cada dia mais distante
E na volta pra casa chegar trocando as pernas
Recorrendo a outro nome para dizer palavras ternas

Imaginava-se a outra para sentir-se amada
Respondia ao “eu te amo” de quem ele desejava
E sofria ao ver o desapontamento com o qual ele ficava
Pois ao despertar ele não estava com a mulher que era sonhada

Permitiu que ele a mergulhasse num desamor
Tinha medo de não sobreviver se ele a deixasse só
Já não se importava de dar a ele a sensação de dó
E não o contrariava, para evitar qualquer rancor

Mas jogou na cara dele sua obediência
Era sua forma de pedir a ele clemência
No dia em que ele avisou que estava tudo sacramentado
E o casamento havia terminado

Derramou lágrimas sem o comover
Ele dizia que entre os dois não havia mais nenhum querer
Mandou que ela parasse de agir como criança
E tentou convencê-la a tirá-lo de sua lembrança

Só que pela primeira vez ela o quis contrariar
Feito menina desatou a chorar
Sabia que seu peito ia dilacerar
E decidiu o coração não mais resguardar

Ao desobedecer, sentiu-se mais renovada
O amor ao extremo não a deixava mais apavorada
Porque a cada segundo mais apaixonada
Ela agia mais como garota malcriada

Veranico

Veranico (s.m) = Período de calor numa estação fresca.

Era inverno. A tempestade a cada dia parecia tornar minha solidão mais interminável. Ventos uivavam minha carência, e à minha vista surgia apenas uma neblina de desamor. E eu, passo a passo, me enxergava cercado da frieza de palavras, dos gestos, dos sentimentos.

Meu caminho parou diante de um primeiro brilho. Tratamento de choque para olhos tão acostumados ao escuro, ao cinza. Uma coceira instintiva, seguida de um novo olhar. E de um calor surgiu o sorriso dela. Minhas mãos se apegavam à sua vista para surgir uma aquarela, e eu me encontrava mais fascinado entre tantas cores que agora me eram apresentados.

De suas mãos, recebi a flor mais simbólica, a que representava nossa primeira primavera, a iniciar-se naquele minuto. De seu abraço, senti um aquecer, tão inusitado depois de longo e rigoroso inverno, que me fazia me entregar com menos rigor ainda. Minha mente de pretenso escritor rascunhava, lia, relia, e sempre jogava fora seu esboço. As folhas caíam e o desespero de minhas palavras tinha receio de criar raízes em pormenores mundanos, em rótulos, em formalidades.

Era um viver desprovido de palavras. Num afago, vinha a quentura que me fazia febril, em delírio a esperar seu beijo. Os lábios apresentavam um sabor no qual meu desejo se adocicava, fazendo de nossas bocas uma fonte inesgotável de prazer. Extasiado, eu seguia na minha velada curiosidade. Quem era ela? O que era ela, agora, que chegava assim na minha vida? E num momento infantil, a flor que ela me deu parecia a única capaz de decifrar. Lentamente, alegres, acarinhados, contávamos: "bem me quer, mal me quer, bem me quer, mal me quer...".

Mas todas as previsões estavam erradas. E o tempo era tão vulnerável quanto a duração da passagem dela por minha vida. Não, não iriam mais cair as folhas. Nenhuma flor voltaria a desabrochar. Nem o calor iria me fazer esquecer os invernos tão solitários.

Ela era mero veranico. Viera me trazer um terno e fugaz calor de amor para, logo em seguida, partir sem avisar. Deixando comigo outra vez o frio impiedoso de uma solidão que gelava ainda mais um coração despedaçado.