Falso brilhante

Tudo vinha à sua mente, em câmera lenta, trazendo novos e sórdidos detalhes de tudo o que presenciara. Um, a outra, o banco do carro, o rádio ligado, as mordidas daquela mulher na orelha dele. E ele gostava. Sim, sim, ele não confessou tudo, mas sua pouca certeza amorosa sabia que ele mentia ao dizer que tudo aquilo era insignificante. Não eram apenas seus olhos que desmentiam aquela afirmação dele. Era seu sangue que subia à cabeça.

As fotos tiradas com a câmera digital mostradas no computador e enviadas para ele por e-mail. As primeiras com mais clareza, com uma nitidez amarga. As demais, um pouco fora de foco, feitas por mãos trêmulas, metáforas de olhos de choro que veem tudo embaçado.

Ele falou um "eu não sei o que dizer" respondido com palavras de tristeza, tentativas de carícia afastadas com as mãos. Os dois afastados no quarto, ela no canto da cama, encolhida nas próprias lágrimas, ele de pé, estático, em um silêncio frio, de observador.

Ela, rajada de mágoas e confissão de tantas frustrações que vieram em segundos. Ele, argumentos, argumentos e mais argumentos. A presença dele agora a seu lado na cama. Aos poucos, ela cedendo àquele olhar que tanto a fascinava e sem o qual não poderia sequer respirar.

Permitiu que os braços dele a envolvessem. Cedeu ao sentir beijos leves na sua nuca. Mas não conseguiu conter o choro quando os lábios se encontraram. As mãos cerradas debatiam contra o peito dele, inúteis, enfraquecidas por toda dor que a cercava.

Olhou para o rosto dele. Amava e tinha raiva. Tinha raiva dele. Tinha raiva de si. E em meio à raiva, achou-se selvagem, achou-se louca, achou-se intensa. Puxou a calcinha de lado e deixou-se cair sobre o corpo dele. Transformava as cicatrizes em razão do seu próprio prazer. Cravou os dentes no pescoço dele até sentir sangue em seu paladar.

Teve forças para empurrá-lo contra seus seios. Depois de um beijo ardente, deu um tapa em seu rosto. Atônito, ele segurou seus braços, e ela perguntou, baixinho: "Ela ainda é melhor que eu? É? É melhor que eu?". Ele riu, num gemido dizendo "Não... Não...", e aos poucos os dois caíram sobre a cama com a respiração descompassada por tanto delírio.

Esperou que ele recuperasse o fôlego e perguntou, fulminante: "Você ainda me ama?". O "sim" foi suficiente. Ele começava a esboçar palavras de perdão mas ela logo o interrompeu. Disse que faltava só um passo para tudo ficar igual a antes. O dia já clareava quando ele finalmente aceitou.

Na mesma rua sem saída. Do mesmo jeito em que os dois estavam quando ela viu, escondida detrás da árvore, as coisas acontecerem. Foi sórdida, esperou que a mulher estivesse prestes a se sentir plena para, sorrateira, entrar no carro. A outra mal teve tempo de reagir. Ele a segurava pelo pescoço. Ela passava o saco plástico por sua cabeça. Em segundos, os dois asfixiaram todo o mal que ameaçou o amor dos dois.

Antes de jogarem o corpo no esgoto, ele ainda retirou o anel que estava na mão direita da morta. Ela achou estranho, mas ele contou que tinha sido o presente que dera à moça na noite anterior.

Trocaram um beijo e, em seguida, foram para casa. Com a cabeça no travesseiro, ela pôde adormecer novamente num sono despreocupado. E antes de dormir, deixou em seus olhos a imagem do falso brilhante que agora era só dela.